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Há domingos em que se acorda já com o dia a meio e um sobressalto ao imaginar as horas que se interpõem entre o momento e a noite. Lá fora, alguém se esqueceu de acender a luz da manhã ou de enrolar o toldo de nuvens.
Tudo estremece quando as mãos tocam a pele áspera das romãs suspensas nos sábados de outono em que o meu avô as trazia.
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